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trío

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C. –ese quedó bueno, esa parte está saliendo bien, sí. pero creo que tenemos que lograr darle una síntesis, está saliendo demasiado largo

P. –sí, obvio

lo que pasa es que ahora estamos conociendo el tema. lo estamos entendiendo.

después lo vamos a medir bien ...cuando sepamos bien como movernos.

C. –sí

sino nos vamos a dar cuenta cuando la gente se empiece a levantar y a irse.

P. –no, pero va a quedar bien. el tema está buenísimo, no? medio enfermito a veces pum pumm pa.para.pa peee.beribum. pum pa.para peeeeeee

C. –esa es buenísima pum.pum.pummmpueeeennnn.pum.panpan

P. – piru.trum.pirutrummm. pi.piru.pirupirupiru

ácido puro

C. –tun tá tun tun tuunnn

para mí ahí sigue siendo buena esa modulación que te decía: tun tá tun tuaaaaaaaahhh pápum.pum. pípum.pum y ese ritmo me parece que encaja... justo.

P. –sí, no sé. no queda mal, pero te saca un poco. creo que no hace falta volarla así, fijate que sino puede quedar muy bueno mantenerlo ahí, adentro del acorde.

en el solo puede salirse.

C. callado

P. –la cosa está en la sutileza, en los manejes casi desapercibidos.

P. callado

B. también callado camina entre ellos por una vereda entre el supermercado y una estación de servicio a las 11 y media de la noche. no hace frío. no hay mucha gente en la calle. una camioneta destruída carga combustible y el dueño -cincuentón desgastado, flaco, con el pelo teñido de amarillo- le dice al playero con una sonrisa desdentada: yo no lo voté!

unos miga-miga o unos pebetes de salame, una cerveza o una coca? y después caminan hacia el departamento de alguno de ellos. B. sigue callado. P. dice: -uh... mirá esa nena

querés venir con nosotros linda? –lo dice sin dejar de caminar, más bien erguido y alegre, sin la menor intención de levantarselá.

por orden alfabético:

B. = Baterista / C. = Contrabajista / P. = Pianista

Nota:

levantarselá es la que va

.

margen

.

Gente, carros, fuego, lonas, tachos, carpas, humo, murmullo, está oscuro entre las fogatas que iluminan su propio humo, entre los grupos de gente sentados alrededor del fuego, está oscuro donde juegan a la pelota. Es gente que ocupa la plaza, reclaman algo. ‘Es apocalíptico’ dijo Giaco ‘mirá el fuego, el caos, la gente; es una película futurista’
Caminamos por la calle y esquivamos la barricada de contenedores de basura atados con cintas de nylon. Silencio. No nos ven ¿Cómo no nos van a ver? Silencio. Caminamos entre los pasos y los gritos lanzados entre las fogatas. Murmullo a nuestra izquierda, de gente que vive así, entregados al fuego. Silencio hasta que el Ruso dijo ‘Pero ésto pasa todos los años, yo vivía acá a la vuelta y los vi varios años que vienen y se instalan acá para reclamar plata’
Y una pelota en diagonal, no muy inflada, y unos nenes corriendo atrás.

.

tentativa

.

recorro el territorio nervioso

viola

cello

blanco

hasta que el pánico me devuelve vibrando

desde el bolsillo del pantalón

al balcón del 7mo

equilibrio: de mi vejiga apretada contra la baranda

y yo en dos partes equivalentes

y un pánico vibrador

de a poco vuelvo a ver

amarillo

lámparas halogenadas

baja presión

allá abajo

me aparto

antes de buscar el celular

que sigue vibrando

.

sacado sábado

.

sacado sábado

el humo nocturno es glamour

las luces son glamour

el aroma es glamour de sahumerio elegante

gigante

entre las mesas doradas

con copas

con brillo

con tacos

con ruido a cubiertos

el humo es glamour

las luces también

las luces amarillas, la luces azules, los cartelitos rojos de los taxis son glamour

entre la gente vestida

se respira el humo

.

un sin contexto

.

, como dice mamá
‘que lindo!’
dice
cuando me viene a despertar
a mí

pero yo ya estoy despierta

‘que lindo!’
dice
y yo me hago la dormida,
‘Despertate Laura, tenés que desayunar,
...que lindo cuando es tan temprano y falta mucho para que vuelva’ dice
llorando
y me dan ganas de llorar
pero me despierto y me pone las medias
‘vamos a desayunar!’
me dice ‘Dale amor!’

escuchen.

no se escucha. vengan... están todos durmiendo: hay que pasar por el pasillo de las bicis.
siempre estoy en el pasillo de las bicis después de desayunar.
porque solamente acá hay sol.

.

mientras leés como un personaje

.

sms nº 1 (maría):

como está el niño?

sms nº2 (yo):

Adulto

sms nº3 (maría):

y eso es un problema

sms nº4 (yo):

Nono... No en este caso... Es otro tipo d adultez, mas fumado, mas metafisico, mas copado...

sms nº5 (maría):

je je lo sospeche desde un principio Entonces x q mierda no nos adulteramos_liberamos + seguido?

sms nº6 (yo):

Venite o vamos a tomar un vino x ahi. Yo invito

sms nº7 (maría):
je me gustaría pero estoy en el exilio del centro pero me gustaría mostrarte en estos días Un Lugar...

sms nº8 (yo):
“estos dias” no existen ...ahora?

sms nº9 (maría):

me encanta dialogar con un adulto d tu talla

.

anoche

.
La calle puede usarse de dos maneras: para ir hacia algún lado, o bien, para no ir hacia ningún lado.
y no me refiero a pasear

Podría decir mucho respecto a cada caso

.

no me diste bola en ese sótano

.

un esquema de tu autodestrucción es:

que un pie suba el primer escalón

y que el otro se quede abajo

‘eso es todo por hoy’

no vaya a ser que se borre el gesto fuerte

de la cara

en los labios

sobre todo en los labios

no vaya a ser que se relaje la frente

y se filtre la presión que no acumulan los idiotas

detrás de sus frentes

“...idiotas,

que escupen bolitas de goma y se creen graciosos”

...y que así, con un pie arriba y otro abajo

arranque el bondi...

(el gesto fuerte de la cara, en los labios, sobre todo en los labios,

aunque no te están sacando una foto

ni siquiera hay una cámara cerca)

...o que deje de sonar el bajo

y prendan las luces

ahí abajo

son las 5

“vayan subiendo chicos”

y un esquema de mi autodestrucción es:

cuando te das un baño sin sales y sólo me pasás una muestra del agua escurrida

casi de contrabando en un frasquito sin etiqueta

para que también tu nombre sea irrecordable

.

.

ha gam o s elam o r

s e xolib rede mimi

mimi

me nt e

qui e ro ha c ert ee lamo r much

a sveces

¡séf eli z!

.

o nd a ?

isc insc isnec insec to
no ti que no ti ene patas
no te mi ento
a sustadi to de más
noti ene pa tas no te ngas miedo

entretenete mientras los adultitos duermen
mientras las hormiguitas cazan
bi chito sbolita

-

éctor h
héct or
lav oe
no ti ene pat as
mirá sus pa tas noti ene pa tas
haceca lor enel pa ti o
no teduer mas
noted no te due r
mas

no siestes

acad

...
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......

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0-

desde el huequito de medio litro.


al agujero de mi vena hinchada
(al anterior idiota chocado la madrugada del sábado
contra otro idiota politraumatizado y sin sangre,
a la Santa FE
y a Richieri
y al que haya pasado en rojo su sangre derrapada en esa esquina)
,a la bolsa hinchada de mi sangre decepcionada
sobre otra bolsa de sangre tibia de otro idiota
sentado acá al lado
que deprimen succionado con descartables
quinientos centímetros cúbicos de más
al vacío

al curado biennacido (o muchacha) que insuflen ahora con mi sangre rota
que le visite el pecho y la piel y los ricones secretos
de su cerebro perturbado de violencia callejera
o de amor al hueco del proyector roto apuntado al escenario del sexo femenino
o de olor a lluvia
y nada más

(acelerá tu moto y buscá una pared
o tirate de tu segundo piso. y si tenés suerte)*
y si recibís mi sangre, disfrutala; tá buena
trae incluídas como 80 gigas de historias lindas en ceronegativo
y un amor increíble que todavía no se diluye en la marihuana apacible
(aunque hace seis meses que no la veo)
y en ningún otro cuerpo tendido cuando llegan las luces en madrugada
a vaciar el cielo del patio.

un saludo.


* esta parte es broma; la chance es mínima

.

ficha

anterior al deporte

.

Porto

*

pero quizá convenga que nos quedemos al menos hasta juntar un poco más. no sé que digo. no creo, pero para aprovechar el trabajo y la casa y
es un tarado. el tipo está loco, pero la verdad, me importa un huevo.

loca. escuchame: todo es tan tonto. podemos. mañana mismo. en serio.

tenemos suficiente para subir a otra ciudad y buscar otro trabajo. buscar otro trabajo. buscar otra casa. otro pueblo. ¿volver a San Pablo? no, al sur no. al norte.

después nos vamos a acordar y
la gorda explotadora,
los sapos del baño del viejo
estos dos perros monstruos,
el demente pelado y el mimo drogadicto,
todos juntos en un mismo capítulo y nosotros
y nos vamos a reír

¿querés irte? ¿querés que nos vayamos?

no tenemos nada. quizá una semana más. solamente una semana ¿sí? ¿nos bancamos eso? ¿el cumpleaños dónde? te prometo que no. entonces es antes o después. hay que decidir. si es después sería el tiempo que teníamos previsto; si es antes es ahora, para no arriesgarnos a quedar varados en un posto o en ningún lado.

no llores. te quiero.

R

Pero le temía a los caballos. Un miedo antiguo. 10 u 11 años atrás, en unas vacaciones en la costa de la provincia de Buenos Aires montaba sobre una yegüa vieja, paseaba por el pueblo como cada atardecer, el sol por entre las hojas dibujaba en el césped un espectáculo extasiario. La yegüa se llamaba Leika y olía a bosta antigua; una tarde se frenó sin razón y se sentó pausada hasta quedar tendida debajo suyo, muerta. Nunca más volvió a montar.

el bajo

¿Te acordás?


1

Esquina galpón existente
en tibia solución
de gases domingueros
barrileteros
relatores de fútbol
y entremesa portátil


2 (pop corn del bajón)

psicótico maní
del angelito Gabriel
contenido por favor
hasta el instante de la explosión:
inversión de personalidad
o inflamado travestismo nuboso


3

-entrá al auto y esperá.
inventás algo más
y embarrás la cabeza de tu hermanita
con las palabras más sucias que conocés,
una por una
en el asiento de atrás
bien despacito al oído


4

tu tío masón y tu papá renunció
….¡¡churrosss…!!...
vende alfombras en calle San Luis
y compra churros en el Galpon 17
sentado en un tacho de pollos entrañas
carnadas para el río de olitas en guaraní


5

tapial a demoler
del atareado demente
cuando el vecino materialice
el cerramiento diurno
sobre el área chica
de Newell’s Old Boys


6

dulce vaca carneada
carne, moscas
lechuga y tomate.
néctar tibio
manzanita fósil y
cereal travesti.

tarde a remo

.

Porto

-¿compraste el agua? estoy haciendo una ensalada de papas con tomate y huevo duro; con aceite, aunque –abro la heladera y veo que el pelado compró mayonesa antes de enfermarse y rendirse –y mayonesa- entre los huevos cronometrados y las papas crudas -me voy a bañar antes de ir al restaurante. tendríamos que ensayar un poco ¿no? –ella se acerca y echa CHIST a Pipin-perro-idiota y se sienta en el sillón explotado de goma espuma y olor a monstruo negro- ya deben ser las dos y media; tenemos que ensayar, no estamos haciendo nada [pausa] cecilia me preguntó por vos, ayer; estaba en una mesa jugando al solitario y me llamó y me preguntó si yo sabía jugar a la canasta y después me preguntó por vos; creo que no le caes mal. se puso a contarme la historia de no sé que tío ‘que no es mala persona, pero bueno, que a veces toma’ y estuvo como una hora hablándome de Willy y Vale de no sé que pueblo de Uruguay.
pero antes de bañarme voy a ir a comprar una caja de espirales, anoche era imposible dormir. el calor y los zumbidos casi me enferman. [pausa] ¿me ayudas con esto? lavalos y cortalos en cuadraditos, este cuchillo es bueno.

¿por qué llorás?

*

.

maltería

.

.

mucho viento

.

maniáticos minutos
carnavalizados
rapan mi cabeza

ante todo
muy buenos días

-tú ni mientes-
tú..tú..tú..tú..
est-ce que tu n'va pas rire cette weekend?
je t'attends...

.

.

.

click!

la ciudad desde arriba
los hongos de las molduras del sur
las veredas detrás de los árboles perennes
los peatones que nunca han hecho cosas malas
las ruedas ocultas entre las piernas
el 139


la ceniza vuela gratis en la ciudad,
y las bolitas de plastilina que algún chico tiró desde su ventana siguen pegadas a los vidrios del colegio de enfrente.

.

por mi ventana

alguna paloma en tu sonrisa vertical. la rima de la alas plegadas sobre la cornisa.
los clavitos inútiles
las patitas
el vitraux
y el gesto, digamos, imposible
de la estatua que canta 3 campanadas a las menos cuarto.

sábado

anoche te encontré en Berlín
después de tantos años
y bailaste mucho
y te hablé por 1era vez, y volviste a gustarme (o casi tanto) como hace mucho
antes de tantas cosas
antes de haberte olvidado
y hoy me desperté sin resaca

Acá

Rosario se desnuda despacio
mira sus dedos pálidos suelta el cordón
sonriendo de espaldas se recuesta
,y ternura de dos labios ansiosos
contra el muro que ya no está en av. wheelright


.

Acá

Caminaron contra el viento frío y Juan hablando de una película de Greenaway. Diez cuadras hacia la parada del 102 en Rondeau. Juan le contó una trama y pensaba en los caracoles girando sobre el tocadiscos. La noche fría y las ganas de llegar a la casa. Al fin y al cabo [Ella] había venido a ver Barry Lyndon y en dos o tres días de Kubrick ni noticia.

Sentís el calor a tu derecha. Sentís la respiración a tu derecha. Dirías que casi sentís los latidos a tu derecha; pero eso solamente si pedís permiso y apoyás tu oreja derecha sobre la piel y ¿qué escuchás? escuchás Machu Picchu, el río contra las piedras o más. Un latido que es todo o algo parecido; y escuchás y tenés una lágrima que nació, que escucha y casi se incendia en el borde del ojo. Pero estás mordiéndote las muelas, tanta presión. Sabés que ése es el latido que vale mundos y lo tenés tan cerca, un corazón a 5cm de tu oreja, un corazón a 5cm piel adentro y las sábanas sagradas de transpiración. Sabés que si alejás la oreja es para siempre y te querés incendiar con la lágrima y las muelas de dolor.

Se acomodaron para ver la película grabada en VHS. El rincón de los almohadones y la lámpara, oscuro, los libros de la biblioteca hoy no proyectan la sombra y el encastre sobre la pared. Sólo pared y sábanas.

B

bajo la vista hacia el cemento brotado de tréboles pisados, sigo las grietas hacia el puente. abordar es no pisar nunca más esta ciudad negra. la última huella en tierra firme, las maderas del puerto y el pequeño puente; un salto en el atardecer perdido, tan negro en la ciudad de las tormentas eléctricas. el cielo oscuro a media tarde.

pero no tiene 4 chimeneas, tampoco tiene 200 metros de largo, y no se parece al titanic.

.

querido diario; estoy leyendo demasiado dostoyevski, tengo las obras completas y no mucho más para hacer. siento que mi cabeza está un poco más recalentada que de costumbre y trato de escapar, pero no es fácil considerando que no tengo internet ni tv. vuelvo del laburo, vuelvo de la facu y qué más hacer sino abrir ese tomo bestial y o...intento escapar con otros autores. intento escapar spinettalandia. anoche ya no soportaba la viscosidad turbia del aire y abrí desesperado la ventana. 20 minutos de aire frío, pero frío real, frío de este invierno 2007 rosarino 7mo piso 2:40 a.m. no ese frío petersbugués de un siglo atrás.
,nada querido diario, solamente decirte que alguien que me devuelva ese tiempo presente ya. o agarro la mochila y me voy una vez más.
pero no. quiero quedarme al menos un tiempo más. al menos hasta terminar la chimenea 1 o algo así

I M

lo último que me importa ahora es si depende de mí o no. en realidad no debería saber, saber que no depende de mí, pero tampoco me interesa saber por que lo sé. depende de él, depende demente. ¿qué hora son mi corazón? once de la mañana en isla margarita, no es homenaje a manu chao, es una mañana sedienta en una habitación de esta isla y donde solamente entra un poco de sol, una colchoneta y un televisor sobre una cajonera. ‘Magallanes saldrá campeón’ se escucha desde la vereda de enfrente y desde la casa de al lado, y desde la cuadra que sigue. sentado en la colchoneta pasan los días y estás respirando la fatalidad áspera de la tierra seca. no hay agua ¿sabés? no hay plata. hay viento. ¿por qué no querés hacer el amor? al oído bien despacio cuando todavía no amanece. luz tenue. bien bajito le repito, pero muy despacio al oído. ella está despierta. Joselito duerme en la otra pieza. que solo que está el pobre pibe. tiene que ir a trabajar, tiene que levantarse. tan solo el pobre, pasar año nuevo tirado en esta pieza con un licor de menta y el televisor y el presidente. y le repito la pregunta y ella me mira y me dice que no, que no. me quedo callado y respiro. me acaricia tan suave la nuca, el pelo, pero no. dejala dormir. quizá mañana un velero nos saque de esta isla sin agua, mar perdido para gringos muertos. me saque de esta isla sin amor. aliento de albahaca quemada. si dios tiene alguna cualidad humana, es perverso, muy perverso. nos saque y que dios se quede acá, escribiendo sus estupideces. dejala dormir.

R

SMS nº 1 (no enviado):

anoche pasaste a la abstraccion total casi irreconocible casi perversa. no se si alguien puede trascender semejante estado. x favor no m contestes

SMS nº2 (no enviado):

hoy m desperte y estaba loco. vos tmb estabas loca. quiza sea cosa d 1 solo dia. quiza mañan despierte como ayer y sea yo, sin fiebre, o lo q sea. y vos tmb.

R

-Tenés un mate cebado–dijo Juan que parecía despierto –…un ratito en la pared.

-Vamos a caminar un rato –dijo Julián.

En la torre entre vientos las luces rasantes rebotaban contra las molduras de relieve y se escapaban del plano de la fachada. Mientras los observás desde la vereda se mantienen discretamente. Cuando te acostás tan cerca, debajo de la estatua de la mujer desnuda, y mirás para arriba, la pared de la torre como el techo de un pasillo sin paredes ni piso, sólo el techo, abajo el cielo vacío y estrellas y entonces el pico cuando la luz se escapa y aparece, entonces el pico, los pelos fuera y te quedás mirando porque no parece real, se escapan y ya no pertenece hasta que te levantás y caminás a la vereda de enfrente para verlo desde una posición peatonal o hasta que te dormís de frío y la torre te contractura el sueño.

Pero Juan empezaba a cansarse del monstruo de la moldura ¿qué necesidad de cagarse de frío? porque hacía frío esa noche en el cielo limpio y el mármol frío de la torre. Habían salido a caminar y atravesaban las calles semidesiertas en el cristal madrugada.

Silencio.

Los pasos y las manos abrigadas de bolsillos. Corrían para romper el silencio y tanto frío en las piernas las manos la cara y tanta noche tan quieta. Corrían sin ritmo. Te falta una sábana y una pierna suave alrededor, pero no lo sabés porque solamente tenés estrellas en el alma o peor, sólo en la mente y de noche no hay piel tibia pierna alrededor tuyo y no hay sábanas, peor, lo sabés, y solamente tenés estrellas y son reales, pero rozan la locura aunque las puedas tocar, allá tan solas quemando el vacío, si pudieras.

Antes de llegar a la torre Julián gritó que él conocía un monstruo escondido, pero tan irreal, y corrían sin ritmo. Según Julián indicó se acostaron en la base de la estatua de la mujer desnuda, mármol frío y miraron hacia arriba, la torre y el cielo, las luces que rasaban las superficies y observaron lo que debían observar.

Peor en el pecho, una sensación de felicidad de dormir en la hornacina, sobre el colchón de mierda de paloma a los pies de la estatua y la felicidad de dormir en el hueco frío y sucio, bajo las estrellas y el vacío frío, pero tan real y tan limpio. No tenés idea de lo que estoy hablando. Juan Antiago estaba cansado del mármol frío y se levantó para ver el efecto de la luz sobre la moldura de la torre del monumento, pero desde otro punto de vista y no encontró más que la moldura, imagen del sol con ojos y boca, un sol adulto que sonríe. Caminó delante del frío, detrás del frío y se acercó de nuevo a los chicos que seguían acostados. Alguien gritó un nombre y rió tan fuerte.

m

¿te acordás que Fredy nos dio también otro teléfono? eran tres teléfonos –me dice-. sí. ¿los tenés acá?. ¿y qué le decís? –digo- ¿hola, somos dos argentinos que están en tu ciudad, ¿te acordás de un tal Fredy?, bueno, lo conocimos hace un mes y nos pasó tu teléfono ¿podemos dormir en tu casa?
no perdemos nada. acá está el teléfono, ¿hablás vos?
[pausa]
¿hola daniel?. ¿daniel está? [pausa] hola, soy
, es en una vereda, es contra un pared amarilla; la punta de la plaza del mercado reciclado. cerca de la chinita, no más de 10 cuadras; en esta ciudad 10 cuadras pueden ser 60. es el calor. a veces no hay sombra. a las 4 de la tarde la goma de las zapatillas se transforma en grafito carbónico, caminás dibujando en las veredas. huellas de mundo petróleo.
dice que no tiene mucho lugar, que solamente tiene una terraza, pero que no tiene problemas. depende de nosotros. debe ser lindo ver las estrellas a la noche. ¿quedará lejos?
no baja de 30ºC.
bueno, al menos eso.
¿vamos a buscar las mochilas a lo de julio?
caminamos sobre nuestros pasos entre tantos pasos del un mercado callejero, caminamos buscando la sombra, la sobra de un gesto,
disculpame ¿te sobra algún lugar?
caminamos rumbo al bar a buscar nuestras mochilas a través de cds, zapatos y cuchillos que cortan repollo bajo el sol,
disculpame ¿ese repollo lo tirás?.
la calle se detiene en la sequedad y una subatmósfera +50ºC a 50 centímetros del pavimento. recorrido de caños de escape y suelas oscuras. de neumáticos partidos. no hay raíces. aunque llegando a la plaza quizá encontremos. caminamos rumbo a la calle de las casas coloridas; centro histórico lineal, no hay turismo hoy en esta ciudad construída donde ninguna ciudad habría debido. secando la ropa en una ventanita del infierno. ¿si tomamos una coca en la plaza? muy fría.
mejor vamos a lo de Daniel antes que anochezca.
caminamos rumbo al bar de la calle histórica, de las casitas coloridas. julio debe estar durmiendo, o pintando alguna pared. ojalá nos de cocacola. ojalá en lo de daniel haya agua.
y mientras tocamos muchas veces el timbre. mientras nos sentamos en la vereda de las casitas coloridas a esperarlo, una vitrina con empanadas se recalienta al sol. los monoblock hexagonales al final de la calle, julio que no está y la mayonesa y el ketchup al sol en la empanadería de enfrente. un poco de esfuerzo y la mayonesa, me dice ella. tenemos repollo ¿no le vas a pedir la mayonesa a la mujer de las empanadas?
¿esa mayonesa al sol?
porotos de ollas antiguas, camiones de productos químicos, barcos sin fechas, baños sin agua, larvas en los tanques, repollos de vendedores de cuchillos. pero no dice nada, solamente me mira. entonces me levanto o se levanta ella y cruza el empedrado. disculpe la señora que no está en la vereda con sus empanadas, está dentro de su casa mirando tv.
disculpame ¿y un tenedor me prestás?

hoy

en el culo del mundo, tecleando botones sucios de mierda
si aceptás tarjeta de crédito decime, así me pego un tiro con una bala mas o menos cara.
pero que sea en la frente por favor. así solamente me acuerdo cuando me miro al espejo.
los días son un yunque de atropello. mejor me voy a.
simple siempre. sobres de tu antepecho. me fui

m

escuchame, tenemos que irnos de acá. esta ciudad me satura.
vamos a comprar un pedazo de pan y una coca.
vamos a sacar los pasajes.
vamos a tomar una coca a la plaza que tiene un poco de sombra.
yo no quiero quedarme ni una noche más. el calor. ¿te acordás que no teníamos pensado pasar más de uno o dos días acá?
tengo sed.
¿vamos a

b

en el atardecer amazónico ella me mira y atrás está el sol. aquí el rumor es agua. las lluvias no existen en los atardeceres soleados y el barco se mueve hacia el oeste.
miramos el sol rojo que se sumerge tan lentamente en el río. subimos a la terraza de la proa y la selva alrededor nuestro y nosotros lejos de las costas, tan lejos.
¿qué pasó?
¿con qué?
¿qué pasó que estoy mirando el atardecer en el medio de esta selva?
se esconde lentamente. la tierra que me tapa con su panza. no me deja ver mi casa. se contrae densa y se expande. no es geometría, pero es un pozo en el centro, y no se sale porque la hora no es la misma. a la de ningún lugar. a la de ningún sol que se esconda ahora por fuera de la selva infinita.
agua.
palo.
ola.
el barco corre desesperado hacia el oeste rojo. hacia atrás, el este anochecido guarda un secreto.
ojo que no sé si esto admite ser tiempo presente. dudo que este agujero negro en el contienente…
pero la carrera está perdida. la tierra me tapa con su panza húmeda. me tapa el sol redondo y conformate con el cielo que pocas veces. al cielo nunca te lo tapa. ahí de donde no salgo nunca más. donde no hay lluvia en los atardeceres soleados. coformate con ese cielo, me dice. pero yo no había dicho nada y ella no me mira; ella mira el sol que ya no está. apoyada sobre la baranda de caño. resbalando sobre el resplandor de olas pequeñas. silencio de agua. cielo de agua. agua silencio en el agujero negro del continente. infinita caída. una gravitación vestida de selva pero que pudo haber sido una ciudad monstruosa o un desierto sin sombras. una planicie de presión que se centra por voluntad propia, 200 kg por centímetro cuadrado de misterio alrededor. un territorio demasiado grande, dicen ¿vas allá? y gesticulan desconfianza. infinitaplanicie de donde nunca más salgo.
ya no se ve casi nada. las costas se deslizan, mudas se levantan en barrancas recortadas del cielo estrellado. oscuras paredes que se pierden lentamente en el este. miro hacia el este y no veo el tiempo apagado. noche de a poco.
el barco se ilumina lastimosamente pero la terraza de la proa está oscura. quizá los marineros son gente sensible.

invernando

padece abandono, pero no, parece.
tal sitio, situación.

sucede que no tengo internet en mi nueva cucha. mi relación con el mundo es de carne y baldosa, nada de coaxil por el momento.
solamente me conecto al www cuando paso por lo de mis viejos. arraso heladera. conexión 1Mb. expreso de mediahora. mi blog recién nacido, caduco-no-perenne bajo un par de centímetros del hielo renacerá FLOReciendo; el calor primaveral traerá la conexión y desde mi cucha me escuchará, click. mouse. publicar entrada.

por ahora paciencia. escribo al no-lector total, el lector delay quizá.

não tem explicação

Un día sucede. A otro.

Sobre el muro medianero camina un gato

en su territorio de fronteras,

vacas invertidas

de pampas vacías.

Eternit es un símbolo

de aquella mañana gris

que tanto lloré;

es sólo un tanque de agua

sobre la medianera despintada,

una mañana gris, de

triste historia.

Azul pero la sábana no respira

el cielo y mi cama vacía,

tan azul

sin tu forma,

mi cama

tan arrugada de nada.

embú

ellos se dedican a fabricar fantasía. la cortan, la pintan y la calientan hasta el absurdo. tienen un horno en el lavadero y lo usan de noche. a esa hora nadie se ducha, la cocción dura al menos 2 horas. la ducha es eléctrica, el horno también.

él se sienta en el garage y trabaja con herramientas fantásticas; escucha música clásica pasar por la vereda.

ella se sienta en la mesa de la cocina y pinta

bajo la luz azul de la lámpara colores superpuestos que flotan unos sobre otros

tan alegre.

jorge drexler canta en el living, entre el garage y la cocina. justo debajo de la foto de pablo picasso, justo atrás de la maceta del helecho. frente a la ventana.

alguien estaciona un burro frente a una imprenta

si hay un viejo en una casa olvidada de una capital olvidada, que no es viejo, que tiene el pelo blanco (también la barba); que imprime volantes o facturas en papel verde, incesante, con su máquina y un pulso mecánico, incesante. si frente a su rotativa de bielas y cigüeñal latente (que no existe excepto por la grasa negra que le cubre el acero) si frente a su máquina el viejo existe y la imprenta olvidada en la ciudad olvidada también existe (porque existe) entonces yo me despierto por el calor y escucho / cada día la repetición muerta de la máquina. y cada día me despierto y escucho / a través de la ventana abierta de calor, la máquina que entra y el viejo.

entonces me levanto y no sé si del suelo o de la cama y me asomo a la ciudad olvidada, amanecida y sus paredes gruesas y su madera envejecida. astillada. la ciudad tan trabajo de cincel que el pulso cigüeñal metálico de la máquina imprenta se anula en si mismo y el viejo queda parado frente a nada ahí abajo, cruzando la calle olvidada, en su pequeña habitación de grandes acumulaciones de papel virgen.

entonces me asomo a la calle desde arriba, desde el antepecho tan ancho de la ventana y casi balcón, me asomo desde un primer piso a la ciudad amanecida y activa y veo los tejados desorganizados y cada teja desencajada; el cielo recién nacido, más plano a esa hora, lleno de luz polar cerca del horizonte, amarillo diluido y azul más profundo arriba y pienso que no existe esta capital olvidada. tantas piedras-baldosas instaladas para cada paso en cada vereda y tan inútil si no existen.

el sol se asoma reciente sobre el urbano. hace calor de mañana y el aire se respira bien, aquí donde nadie es o quizá es la imprenta que no deja dormir. pero me asomo cada día y es temprano, y es ritmo total.

y por fin veo al viejo predecible y su remera amarilla tan rota. su barba blanca, sus canas largas frente a su máquina, detrás de la reja y la vereda inútil. él parado y esbelto; con un pocillo de café y el sonido alrededor. sin quitar la vista de cada nuevo papel verde acomoda sus lentes sobre su afilada nariz con un gesto; toma un trago de café parado frente a la rotativa. sólo eso y todo el día.

es tan temprano que si giro sobre mí mismo quizá encuentre una olla y comida de ayer, una mesa pintada accidentalmente con acrílicos. un sueño en el piso (o en la cama) si todavía no se despertó, y un vaso de agua morada o azul de pinceles sumergidos. una pieza con paredes de cartón y un techo tan alto. tan solo tan lejos.

un libro empezado y una nueva rutina para hoy que empezó.

en la ventana la ciudad que aparenta sin electricidad en sus faroles y su olor a cebo carpintero; pero giro sobre mí mismo y la luz entra tan tranquila; la ventana sin cortinas, ni vidrios, sin maderas. el día se cuela y sólo el pulso cíclico de la imprenta continúa en silencio. hoy la olla no está entre tantos psicoanálisis en blanco. el termo que ya no mantiene la temperatura está vacío, entonces salgo a buscar agua caliente; bajo los últimos escalones y salgo, escaleras, abro la puerta y agarro el termo y cierro la tapa; busco las escaleras y bajo, pero primero abro el candado y entro, y el termo lleno de agua caliente. conseguí abajo, en una especie de organización medio religiosa, mientras esperaba que calienten el agua me puse a leer unos libros de poesía que tenían. malísimos. ¿café o té?

hay que pintar hoy. nos queda muy poco ¿me mostrás?. ayer fue bueno. la idea de pintar tango y patagonia es buena. hay que hacer una serie. Marketing. y las esquinas de siempre. me cansan, ya las puedo hacer de memoria. esta tarde voy a buscar nuevos lugares. en la pieza inclino el termo y el olor del café y agua caliente, café instantáneo y leche en polvo, azúcar y entra el sol por la ventana. el aire se mueve pero el calor. la bolsa de dormir todavía en el piso y un par de pies. un poco de cielo azul y tejado teja recortado, todo tan fotográfico. y la ventana.

ayer Teresina puteó a un tipo que rompió el caño de la ducha. vieja graciosa. no para de gritar. ¿podré bañarme? me pregunta y le paso el café. yo también tengo que bañarme. pero también hay que cocinar, porque hay una rutina recién nacida. Porque esto no es sólo un episodio. ésta es la vida ¿no?

me ahoga tanto aire puro. aún el calor.

en verano

asombrosamente las luces verdes languidecen entre suspiros.

reaparencen si estamos distraídos. no se transportan sobre rieles.

después, pero sólo un instante, ya no están. luego han vuelto pero son incontables.

los niños juegan entre ellas. los adultos fingen no verlas. uno las nombra.

las luces verdes danzan desapariciones infinitas y reapariciones sin freno. entre nosotros se desarma una noche de reducidas constelaciones.

una noche de reducidas constelaciones se rearma entre nosotros.

nosotros inmóviles oímos la danza verde.

los caracoles brillan en espiral. el espectáculo crece. el cielo es dos ahora; verde y doméstico se divierte alrededor. eterno inmediato. artificio de algo-magia de insecto.

vuelos curvos verdes entre tiras negras. sobre vientos invento un entretiempo de ballet. luces verdes invaden mi patio. incontables mueren inmortales nacen infinitas.

psicoanálisis blancos

yo también, hoy caminé un rato por ahí. varias vueltas por la parte histórica. y dibujé un par de bocetos, quería mostrarte.

sabía que te iba a encontrar. hace un rato que estaba dando vueltas, me perdí. no tenía idea como volver a lo de Teresina. ¿por dónde anduviste vos?

caminando por todos lados. nada especial. aunque es tan lindo. la zona de la calle ancha, donde empezaron a poner mesas cuando oscureció.

yo estuve dando tantas vueltas, y era imposible no perderme. conocí un montón de gente. argentinos, un montón, colombianos, uruguayos. un tipo me mostró todo el centro. me presentó a mucha gente. la feria que hay cerca de la avenida. me quedé charlando con unas argentinas, viejas, son hermanas creo. un poco locas.

¿te gustan los dibujos? ¿funcionará?

me gustan.

con algún duende.

¿trajimos algún plumín? –me pregunta.

la habitación tan barata, tan hermosa ventana. la noche que entra para devolver al cielo el calor del día. hoy no hay duendes. la gente escucha y nosotros acá. hablamos de hoy, venimos de ayer, como haber cambiando de casa atravesando la pared medianera. no salí a la vereda para entrar por la puerta; y ahora es tan diferente.

ella: ¿estás escribiendo? no te hagas el boludo. pero no estoy escribiendo, todavía me llama la atención el techo tan alto, tan lejos. las paredes casi inútiles, tanto cartón o madera, tan bajas. pero la ventana, tanto antepecho tan ancho. casi un balcón y la noche postal sobre los tejados desencajados, estrellas y todo tan pintoresco. no, no estoy escribiendo. eso lo sé y ella también. no depende de mí, ni de esta ciudad olvidada, ni de las argentinas, viejas artesanas, o algo así. nací de este lado y no depende de mí ni de nadie que conozca. depende de él. y no podría estar diciendo ésto si lo pienso. pero es lo que menos me importa. hoy menos aún. la noche entra raspando la luz amarilla de la lamparita que cuelga. testimonio del siglo 20 o 21 en esta ciudad de otro siglo. de maderas húmedas y adoquines dormidos. de gente olvidada por derecho y tan a gusto. quizá me preparen un vendedor de crepes que busca el ritmo. o un escultor que vivió en Tafí del Valle y en la India o Pakistán. o un fanático de Spinetta que nunca volvió a Buenos Aires. pero eso quizá sea en otra ciudad. acá el tiempo se intuye transgredido y no sé la causa. quizá el aspecto de los edificios, o el agua que se retira lejos de la orilla y deja tanta arena gris. la marea que baja, pero no parece el mar. hoy doblé en tantas esquinas. ella mira la libreta con el par de croquis de algunas casas, esa calle que se curva y muere de frente a la esquina de las tres puertas.

no, no trajimos ningún plumín. yo tenía pero no se me ocurrió. esos son de birome negra.

me gustan. mañana te ayudo, salimos los dos. con los acrílicos y los psicoanálisis blancos. quizá pintando el cielo, dejando los edificios blancos. algunas pinceladas.

van a quedar muy buenos. también podés preparme fondos –y me relajo tanta noche que entra por la ventana sin vidrio. la guitarra desenfundada, afinada. me es tan cómoda y sobre la cama. tengo hambre, me dice, yo también. ¿habrá algo abierto a esta hora?. es temprano. no te cuelgues ahora, tengo hambre, me dice. vamos. suelta la libreta y se levanta. pero la guitarra me envuelve y no me deja. miro la luz amarilla de la primera noche en esta ciudad olvidada, en esta habitación de maderas astilladas y revoques descascarados de paredes tan anchas. de una ventana como un pupo urbano, tan cerca de la cama, de la mesita arruinada y el mantel rojo. y ella que se levanta y me mira. yo me lamento: si fuera Todo. pero casi ni me escucho. miro las cuerdas que vibran. no hablo.

no te hagas. vamos a comer algo.

tan natural.

de gala

Pensé: quizá es el calor. pero eso no venía al caso. ahora en el restaurante de comida árabe. socialista. todo es tranquilo en esta terraza. Sobre mi silla, sobre la mesa, sobre mi plato la verdura y el arroz. escaso. pero de categoría. y el calor.

El gordo dice ‘el Chavo es basura capitalista’. porque Ñoño es tonto y yo tan gordo, pero esto último no lo dice, escucho el eco piel adentro y me callo. El otro contesta ‘¿desnudo?’ y ella se ríe. Todos tan entendidos. Revolución de sueldo alto. y te invito a comer lujo árabe junto al lago contaminado. Te pinto una postal y te la vendo, le digo, aunque ya se la vendí. Me gano un mango y me como tu lujo señor Revolución.

día 1

Buenos días vientre diario. Recién mudado. Voy a postear rápidamente lo que tenía en la dirección anterior. ¿Buscando una coherencia?

Voy a largar fragmentos sueltos de una Novela que estoy escribiendo. Tan sin.contexto. Tan sin pulir. Soy yo que me escapo. soplo, pequeña bocanada, en chimenea 1.

A partir de hoy. Un abrazo.

DataTraveler

un viejo profundo. abajo. tan lejos duerme casi ciego. vestido de tierra. tan lejos. un joven se acerca. dice algunas palabras inmortales. de lejos, indiferente. no está en ningún lugar. atrás tuyo. el joven recita. un poema.

sin rima.

sentado entre gente que se fue. tan joven. se acerca sin verte. poco le importás. entre tanta gente y su bufanda. también su voz.

un viejo profundo escucha tan oscuro. junto a un tacho de anteayer. tan atrás. un joven que recita. palabras inmortales. sin siquiera hablar.

noticias de hoy en un diario, amarillo. en los ojos nublados. tapados de piel. tan lejos. hacia delante. dibujadas arrugas. violentas. en silencio sobre un joven.

tanta poesía sorda delante tuyo. de un viejo que no vé. tan joven. tan joven.

5 chimeneas, 1era humareda

escribiendome la vida. no es poca palabra sin papel. no es pulso lo que necesito… poca cosa
alguien dijo: percusión (y arrítmica) -…pero no late en una ciudad tejida. ROsario es tejido kilométrico con hilo de fibra personal .un pecho asfixiado. RosarIO es un espacio técnico saturado de tecnología (obsoleta); un hueco (disimulado (que parece una columna)

es cuestión de tiempo; lograr nuevamente la posición-asfixia; acomodo ‘natura’ entre tanta gente reclamación. acomodo acodado en la ventana aplomada y me transformo en dulce Testigo de la llovizna; de los charcos sin reflejos; del peatón desdibujado entre tanto hilo (ese soy yo?) .y no es verdad. porque piso y me mojo como dicta ‘natura’, pero él se escapa y yo sigo en la ventana. (era yo y sin embargo)… era lo mismo) y sin embargo…

te preguntabas cómo empezó?

y al final sólo la ficción se salva. y quizá alguna otra cosa. pero la ficción es lo que ocupa esta siesta. tan alucinada.

hoy empieza. y lo leés: tan lejos tan allá.

nace bajo tierra y
con 5 chimeneas.